Vida, Tediosa existência, Incessante movimentação, Eterna dúvida, Maior dos mistérios O que senão o sono, O inibidor dos sentidos, Para nos desprender daqui, Oh, sofrido mundo! O sono é a morte dos que ainda vivem Para os que dele retornam, Resta apenas serem tolos E procurarem a felicidade Ou serem sábios E procurarem evitar a dor Ciclo vicioso, degradante, tedioso O que senão o sono eterno, O finalizador dos sentidos, Para nos tirar daqui, Oh, sofrido mundo! A morte é o sono dos que não vivem Os que para ela foram, Aqui não mais retornarão Resta-lhes o nada, Fazer nada, Não serem, pois nada são Nada é! Não há ciclo Apenas a degradação completa Insistentes, As artes preencherão o vazio de tuas almas Pobres almas... Destroçadas pela vida O sono, O analgésico para a dor da vida